Amigos invisibles,
Es insoportable que sea la muerte la que le restriegue a uno en la cara que vivimos en un país del 3er mundo.
El viernes pasado, el perrito de mi esposa murió. En otras circunstancias, cualquiera me oiría criticando la visión católica de la muerte, animando a aquellos que quedamos acá y justificando la posesión de mascotas desde que somos infantes para preparar al ser humano para aquellos infortunios con los que nos conseguiremos de adultos. La realidad no es ésa. La realidad es que Tombo murió víctima de la práctica irresponsable de una transnacional operando en un país tercermundista. El alimento para mascotas con el cual se fue envenenando progresivamente llegó contaminado de tóxinas provenientes de un mal proceso de elaboración en la planta de esta transnacional.
Agrego acá el link de la historia completa por si desean enterarse un poco más en detalle.
Monday, February 07, 2005
Friday, January 28, 2005
Sobre el fútbol
Amigos invisibles,
Ya que estoy en mi reino, así no sea temáticamente coherente, hoy quiero hablar de fútbol.
Es un poco tonta mi afición (que raya en fanatismo religioso) por este deporte, ya que paradójicamente incluye elementos de poca comunión con mi persona. Para comenzar, es un deporte que reta uno de los avances somáticos más importantes de la evolución humana. Entiéndase esto al decir que los pulgares opuestos tienen una relevancia extrema en la capacidad del ser humano de desarrollarse civilizadamente ante las demás especies animales. Recoger un arma, o digámoslo correctamente, fabricar y empuñar un arma requieren de esos retacos bipartitos que frecuentemente encontramos en las bocas de esos homo sapiens que aún no saben mucho y que sueltan unas carcajaditas que hacen que todos en la habitación sonrían de ternura. Así, el fútbol, (y les juro que no quiero verlo así, pero qué hacer ante esta obligación de escribir) viene a representar una lucha desproporcionada (10 pares vs. 1 par) de las extremidades poderosas, las que soportan el peso de la humanidad entera, las sensuales, las que pisan y maltratan los caminos vírgenes, las que usábamos para desandar cuando no soportamos nuestra existencia, contra esos deditos frágiles, los pocos agraciados, los "gordos", los que permitieron al hombre forjar las ruedas y tomar a una mujer por el cuello y besarla como en los mejores films de Tinsel Town.
Al final del día, lo animal siempre prevalece y el fútbol es un juego exageradamente hormonal. La unión de trabajo en equipo con logros individuales también representa otro lado evolutivo humano, bastante más civilizacional que antropológico.
Obviamente, ya es tarde, estoy hablando paja y ando enfiebrado de nuevo porque tenía poco más de una década sin jugar. Cuando entro al campo me sube la adrenalina. Pienso en mis compañeros. En las jugadas individuales. En la gloria por alcanzar. En los pulgares del portero contrario.
Ya que estoy en mi reino, así no sea temáticamente coherente, hoy quiero hablar de fútbol.
Es un poco tonta mi afición (que raya en fanatismo religioso) por este deporte, ya que paradójicamente incluye elementos de poca comunión con mi persona. Para comenzar, es un deporte que reta uno de los avances somáticos más importantes de la evolución humana. Entiéndase esto al decir que los pulgares opuestos tienen una relevancia extrema en la capacidad del ser humano de desarrollarse civilizadamente ante las demás especies animales. Recoger un arma, o digámoslo correctamente, fabricar y empuñar un arma requieren de esos retacos bipartitos que frecuentemente encontramos en las bocas de esos homo sapiens que aún no saben mucho y que sueltan unas carcajaditas que hacen que todos en la habitación sonrían de ternura. Así, el fútbol, (y les juro que no quiero verlo así, pero qué hacer ante esta obligación de escribir) viene a representar una lucha desproporcionada (10 pares vs. 1 par) de las extremidades poderosas, las que soportan el peso de la humanidad entera, las sensuales, las que pisan y maltratan los caminos vírgenes, las que usábamos para desandar cuando no soportamos nuestra existencia, contra esos deditos frágiles, los pocos agraciados, los "gordos", los que permitieron al hombre forjar las ruedas y tomar a una mujer por el cuello y besarla como en los mejores films de Tinsel Town.
Al final del día, lo animal siempre prevalece y el fútbol es un juego exageradamente hormonal. La unión de trabajo en equipo con logros individuales también representa otro lado evolutivo humano, bastante más civilizacional que antropológico.
Obviamente, ya es tarde, estoy hablando paja y ando enfiebrado de nuevo porque tenía poco más de una década sin jugar. Cuando entro al campo me sube la adrenalina. Pienso en mis compañeros. En las jugadas individuales. En la gloria por alcanzar. En los pulgares del portero contrario.
Thursday, January 20, 2005
le Soto est mort, vive le Soto
Amigos invisibles,
Cualquier venezolano digno de su origen vela hoy, con la doble tristeza de las lágrimas no lloradas oportunamente, al maestro Jesús Rafael Soto. Soto ha muerto el viernes pasado en su residencia parisina y ha sido enterrado, junto a figuras tan importantes como Julio Cortázar, en esa suerte de Elíseo artístico moderno que es el cementerio de Montparnasse.
No hace siquiera 12 horas que, estando en el estudio de Sigfredo, hablaba con él a profundidad (quizás por primera vez) de la obra de Soto. Evidentemente, en este momento estoy corto de palabras y simplemente las encuentro innecesarias: lo que se quiera decir de Soto ya ha sido dicho en todos los medios desde antes de yo nacer.
Curiosamente, el artista plástico de mayor proyección internacional que ha producido estas tierras Orinoquias emigró de Venezuela en 1950, haciendo de París su tierra elegida para la posteridad. Aquellos que me conocen, saben que en mí el nacionalismo es bastante estéril, por lo que aplaudo su temprana decisión de radicarse en tierras donde su nombre y nuestra bandera pudieran florecer en vibrante comunión gracias a su obra.
Larga vida allá en el cielo maestro, que la de acá será por siempre eterna.
Cualquier venezolano digno de su origen vela hoy, con la doble tristeza de las lágrimas no lloradas oportunamente, al maestro Jesús Rafael Soto. Soto ha muerto el viernes pasado en su residencia parisina y ha sido enterrado, junto a figuras tan importantes como Julio Cortázar, en esa suerte de Elíseo artístico moderno que es el cementerio de Montparnasse.
No hace siquiera 12 horas que, estando en el estudio de Sigfredo, hablaba con él a profundidad (quizás por primera vez) de la obra de Soto. Evidentemente, en este momento estoy corto de palabras y simplemente las encuentro innecesarias: lo que se quiera decir de Soto ya ha sido dicho en todos los medios desde antes de yo nacer.
Curiosamente, el artista plástico de mayor proyección internacional que ha producido estas tierras Orinoquias emigró de Venezuela en 1950, haciendo de París su tierra elegida para la posteridad. Aquellos que me conocen, saben que en mí el nacionalismo es bastante estéril, por lo que aplaudo su temprana decisión de radicarse en tierras donde su nombre y nuestra bandera pudieran florecer en vibrante comunión gracias a su obra.
Larga vida allá en el cielo maestro, que la de acá será por siempre eterna.
Monday, January 17, 2005
Cawaldo
Amigos invisibles,
Todos aquellos que me conocen saben que el día que haya de ser escrita mi biografía la misma será hecha, si correcta, como duografía. Hablar de mí, sin hablar de Cawaldo, mi hermano, mi fuerza, mi compañero de camino, es imposible. Desde que mi memoria es tal, existe. Desde que la inmensidad de nuestro universo era cubierta por los muros de la casa de mis abuelos, hasta que estuvimos sobre las nubes, de vuelta a casa, soñando con hacer del mundo nuestro pequeño imperio. No ha habido momento grato de mi vida donde no lo recuerde y momento penumbroso donde no haya sido apoyo.
Esto me surge hoy como tema pre-onírico porque Cawaldo se muda el viernes, "indefinidamente", como a él mismo le gusta decirlo. Los días pasados han sido fréneticos, dejando en orden documentaciones, procesos, nóminas, cargos, cierres, y cualquier otra burocracia menester para una partida sin traumas mercantiles. Tanto así, que hasta este momento no había caído en cuenta de la separación que se viene.
Curiosamente, la única vez que previamente no compartimos el mismo suelo fue por razones de superación personal. Recién acababa de entrar la década de los '90 y no tardamos mucho en reunirnos de nuevo para compartir ese crecimiento. Ahora, los motivos son esencialmente los mismos pero en condiciones tanto distintas. Esto, seguro, terminará siendo excusa para que achiquemos el mundo, como siempre soñamos cuando chamines.
Un abrazo mi compinche y que el éxito te llegue hasta el corazón.
Todos aquellos que me conocen saben que el día que haya de ser escrita mi biografía la misma será hecha, si correcta, como duografía. Hablar de mí, sin hablar de Cawaldo, mi hermano, mi fuerza, mi compañero de camino, es imposible. Desde que mi memoria es tal, existe. Desde que la inmensidad de nuestro universo era cubierta por los muros de la casa de mis abuelos, hasta que estuvimos sobre las nubes, de vuelta a casa, soñando con hacer del mundo nuestro pequeño imperio. No ha habido momento grato de mi vida donde no lo recuerde y momento penumbroso donde no haya sido apoyo.
Esto me surge hoy como tema pre-onírico porque Cawaldo se muda el viernes, "indefinidamente", como a él mismo le gusta decirlo. Los días pasados han sido fréneticos, dejando en orden documentaciones, procesos, nóminas, cargos, cierres, y cualquier otra burocracia menester para una partida sin traumas mercantiles. Tanto así, que hasta este momento no había caído en cuenta de la separación que se viene.
Curiosamente, la única vez que previamente no compartimos el mismo suelo fue por razones de superación personal. Recién acababa de entrar la década de los '90 y no tardamos mucho en reunirnos de nuevo para compartir ese crecimiento. Ahora, los motivos son esencialmente los mismos pero en condiciones tanto distintas. Esto, seguro, terminará siendo excusa para que achiquemos el mundo, como siempre soñamos cuando chamines.
Un abrazo mi compinche y que el éxito te llegue hasta el corazón.
Wednesday, January 12, 2005
Otro muerto
Amigos invisibles,
Lamento enterarme que otra venezolana muere.
Ya hace cierto tiempo que hablo con mis amigos foráneos sobre las ventajas económicas de vivir en un "país emergente" (ojalá algún día realmente emerjamos) y sus naturales desventajas sociales. Por mucho que uno desee sentirse privilegiado por la vida que lleva, no es cliché mencionar los infortunios que nos toca vivir a diario. Verbigracia: el pasado julio mi hogar fue robado y vandalizado; eventualmente los perpetradores fueron capturados y la mercancía "incautada" por los cuerpos policales (ciertamente, ladrón que roba a ladrón...). Sin embargo, nada me afecta más que la pérdida de un ser humano a manos de otro. Esto sucedió el día de ayer a pocos metros del lugar de trabajo de mi esposa.
El proyecto de gobierno de la administración actual ha ido mejorando ciertos aspectos de la vida del venezolano pero aún hay mucho por hacer. Obviamente, mejorar una provincia rural (80% de venezuela) es relativamente sencillo, principalmente dado por el grado de educación de la población de esas zonas y sus necesidades inmediatas. Domesticar una urbe (más aún una como Caracas: paradisíaca, contradictoria, malformada) tiene otras implicaciones más complejas y especializadas - características no divisables en el corto plazo en los planes de gobierno nacional o regional. El reto en una urbe es todavía más aspiracional en un país emergente: la incesante lucha por liberarnos de nuestra naturaleza animal.
Mientras tanto, quedamos los vivos hasta que nos reclamen los muertos. Por María: Paz a sus restos y justicia a su memoria.
Lamento enterarme que otra venezolana muere.
Ya hace cierto tiempo que hablo con mis amigos foráneos sobre las ventajas económicas de vivir en un "país emergente" (ojalá algún día realmente emerjamos) y sus naturales desventajas sociales. Por mucho que uno desee sentirse privilegiado por la vida que lleva, no es cliché mencionar los infortunios que nos toca vivir a diario. Verbigracia: el pasado julio mi hogar fue robado y vandalizado; eventualmente los perpetradores fueron capturados y la mercancía "incautada" por los cuerpos policales (ciertamente, ladrón que roba a ladrón...). Sin embargo, nada me afecta más que la pérdida de un ser humano a manos de otro. Esto sucedió el día de ayer a pocos metros del lugar de trabajo de mi esposa.
El proyecto de gobierno de la administración actual ha ido mejorando ciertos aspectos de la vida del venezolano pero aún hay mucho por hacer. Obviamente, mejorar una provincia rural (80% de venezuela) es relativamente sencillo, principalmente dado por el grado de educación de la población de esas zonas y sus necesidades inmediatas. Domesticar una urbe (más aún una como Caracas: paradisíaca, contradictoria, malformada) tiene otras implicaciones más complejas y especializadas - características no divisables en el corto plazo en los planes de gobierno nacional o regional. El reto en una urbe es todavía más aspiracional en un país emergente: la incesante lucha por liberarnos de nuestra naturaleza animal.
Mientras tanto, quedamos los vivos hasta que nos reclamen los muertos. Por María: Paz a sus restos y justicia a su memoria.
Thursday, January 06, 2005
Alkímya
Alquimia
(Del ár. hisp. alkímya, este del ár. clás. kīmiyā['], y este del gr. χυμεία, mezcla de líquidos).
1. f. Conjunto de especulaciones y experiencias, generalmente de carácter esotérico, relativas a las transmutaciones de la materia que influyó en el origen de la ciencia química. Tuvo como fines principales la búsqueda de la piedra filosofal y de la panacea universal.
2. f. Transmutación maravillosa e increíble.
(Del ár. hisp. alkímya, este del ár. clás. kīmiyā['], y este del gr. χυμεία, mezcla de líquidos).
1. f. Conjunto de especulaciones y experiencias, generalmente de carácter esotérico, relativas a las transmutaciones de la materia que influyó en el origen de la ciencia química. Tuvo como fines principales la búsqueda de la piedra filosofal y de la panacea universal.
2. f. Transmutación maravillosa e increíble.
Sunday, January 02, 2005
El Elíseo
Amigos Invisibles,
Una de las razones por las que tengo diferencias con la visión de la cristiandad proyectada por la Iglesia Católica tiene que ver con la pasividad. Por eso, la concepción de paraíso/cielo como un lugar de reposo de todos aquellos que han sido buenos, que han respetado las reglas y que han dado la otra mejilla me asquea. Me duele un sistema que no promueva la figura del ser humano fuerte y emprendedor, que tome riesgos y que empuje las fronteras de la vida. El mismo Jesucristo lo describía perfectamente en la Parábola de los Dones.
Escribo esto porque a pesar de saberme filosóficamente cristiano hay elementos de la cultura griega que me captan estructuralemente, quizás por la compatibilidad respecto a mi visión del ser humano y la responsabilidad con la evolución de la raza y el avance de la cultura. Aquí entra El Elíseo. Concebido originalmente dentro de la mitología griega, el elysium se encuentra en una sección del hades, de hecho la más deliciosa y placentera y está reservada como sitio de descanso final de las almas de los virtuosos. El Elíseo de Homero se encontraba en el margen occidental de la tierra, rodeado por el flujo circular del Oceanus, y hasta allá las almas de los familiares de las deidades eran transportadas a una eternidad de dicha pura sin saborear la amargura de la muerte. Similarmente, el Elíseo de Virgilio habla de primavera eterna y de arboledas sombreadas, con el privilegio de tener su propio sol y sus propias estrellas (solemque suum, sua sidera norunt).
He aquí por qué, mis Amigos Invisibles, nos debe pesar en el alma conformarnos con una vida de pasividad y amor calmo. Aspira al Elíseo porque eres mortal, sueña con el Olimpo porque todos somos hijos de Dios.
Una de las razones por las que tengo diferencias con la visión de la cristiandad proyectada por la Iglesia Católica tiene que ver con la pasividad. Por eso, la concepción de paraíso/cielo como un lugar de reposo de todos aquellos que han sido buenos, que han respetado las reglas y que han dado la otra mejilla me asquea. Me duele un sistema que no promueva la figura del ser humano fuerte y emprendedor, que tome riesgos y que empuje las fronteras de la vida. El mismo Jesucristo lo describía perfectamente en la Parábola de los Dones.
Escribo esto porque a pesar de saberme filosóficamente cristiano hay elementos de la cultura griega que me captan estructuralemente, quizás por la compatibilidad respecto a mi visión del ser humano y la responsabilidad con la evolución de la raza y el avance de la cultura. Aquí entra El Elíseo. Concebido originalmente dentro de la mitología griega, el elysium se encuentra en una sección del hades, de hecho la más deliciosa y placentera y está reservada como sitio de descanso final de las almas de los virtuosos. El Elíseo de Homero se encontraba en el margen occidental de la tierra, rodeado por el flujo circular del Oceanus, y hasta allá las almas de los familiares de las deidades eran transportadas a una eternidad de dicha pura sin saborear la amargura de la muerte. Similarmente, el Elíseo de Virgilio habla de primavera eterna y de arboledas sombreadas, con el privilegio de tener su propio sol y sus propias estrellas (solemque suum, sua sidera norunt).
He aquí por qué, mis Amigos Invisibles, nos debe pesar en el alma conformarnos con una vida de pasividad y amor calmo. Aspira al Elíseo porque eres mortal, sueña con el Olimpo porque todos somos hijos de Dios.
Wednesday, December 29, 2004
28 on the 28th
Amigos invisibles,
Ayer 28 llegué a los 28.
Tuve una fiesta curiosamente sorpresa, planificada en su totalidad por Naty (obvio).
1ro. A pesar de que sabía que me iba a hacer un soirée no sabía quiénes estaban invitados. Una llamada que originalmente me pareció cándida hecha por mi hermano días antes me cuestionaba quiénes eran mis amigos en este momento. Después de la típica reflexión urbana y contemporánea sobre este tema (por algo los psicoanalistas existen) un shortlist apareció. Nada intrigante. Nada nuevo tampoco. Sólo la candidez de tomarse en serio las cosas cuando uno se siente voluntariamente solo.
2do. Mi casa se convirtió en una galería y esa noche se sintió como la apertura de la exhibición. Si sólo Sigfredo hubiese estado.
3ro. La velada fue un ejercicio del engaño muy bien ejecutado: más de 30 personas en una sala de menos de 50 mts2, una multiplicación de vinos que sólo Cristo hubiese podido superar, y una propuesta gastronómica que hubiese deleitado al mismo Brillat Savarin.
Mi primer huesped llegó a las 20:07 y el último pasada la medianoche. Ninguno de ellos sabía yo que estaba invitado. Nada mejor para compensar mi crisis pre-30 (la cual en realidad no fue crisis, sino reflexión con conclusión de escasez temporal).
Ayer 28 llegué a los 28.
Tuve una fiesta curiosamente sorpresa, planificada en su totalidad por Naty (obvio).
1ro. A pesar de que sabía que me iba a hacer un soirée no sabía quiénes estaban invitados. Una llamada que originalmente me pareció cándida hecha por mi hermano días antes me cuestionaba quiénes eran mis amigos en este momento. Después de la típica reflexión urbana y contemporánea sobre este tema (por algo los psicoanalistas existen) un shortlist apareció. Nada intrigante. Nada nuevo tampoco. Sólo la candidez de tomarse en serio las cosas cuando uno se siente voluntariamente solo.
2do. Mi casa se convirtió en una galería y esa noche se sintió como la apertura de la exhibición. Si sólo Sigfredo hubiese estado.
3ro. La velada fue un ejercicio del engaño muy bien ejecutado: más de 30 personas en una sala de menos de 50 mts2, una multiplicación de vinos que sólo Cristo hubiese podido superar, y una propuesta gastronómica que hubiese deleitado al mismo Brillat Savarin.
Mi primer huesped llegó a las 20:07 y el último pasada la medianoche. Ninguno de ellos sabía yo que estaba invitado. Nada mejor para compensar mi crisis pre-30 (la cual en realidad no fue crisis, sino reflexión con conclusión de escasez temporal).
Saturday, December 25, 2004
So this is Christmas
Amigos invisibles,
Este año he cuestionado excesivamente el significado de la natividad y varios de sus detalles intrínsecos (como la fecha de su celebración). Concluyo, como casi siempre lo hago, que existe un Dios Todopoderoso, con muy buen humor. El hecho es que ayer, a medida que me acercaba a la medianoche de la nochebuena, mi cuerpo se iba poniendo más pesado, como si alguien me estuviese subyugando. No había pasado media hora de la medianoche cuando colapsé con un ataque viral que me tiene en cama y con desalentadores prospectos para los próximos días. Ahora, qué carajo! Si le hallas el humor a esto, no hay otra cosa qué hacer sino disfrutarlo.
So this is Christmas, pero que todos la disfruten a plenitud. Feliz navidad.
Este año he cuestionado excesivamente el significado de la natividad y varios de sus detalles intrínsecos (como la fecha de su celebración). Concluyo, como casi siempre lo hago, que existe un Dios Todopoderoso, con muy buen humor. El hecho es que ayer, a medida que me acercaba a la medianoche de la nochebuena, mi cuerpo se iba poniendo más pesado, como si alguien me estuviese subyugando. No había pasado media hora de la medianoche cuando colapsé con un ataque viral que me tiene en cama y con desalentadores prospectos para los próximos días. Ahora, qué carajo! Si le hallas el humor a esto, no hay otra cosa qué hacer sino disfrutarlo.
So this is Christmas, pero que todos la disfruten a plenitud. Feliz navidad.
Tuesday, December 21, 2004
Fast-track to 27
Amigos invisibles,
No he querido dejar pasar la oportunidad de que se asomen tras mis bastidores. Mi reflexión nace quizás por aquello de que los viajes no se recuerdan por el conjunto de experiencias, sino por lo que cada una significa individualmente.
El hecho está en que la palabra clave en mi vida no ha sido precisamente permanencia. Desde que salí del jardín de infancia hasta entrar en la universidad estudié en 10 instituciones distintas en 6 ciudades bien diferentes. Estoy seguro que de acá nace mi afición por la lectura, la cual se convierte en el hilo conductor de narraciones que sucesos sociales no mutilan. Mis amistades fueron quedando en el camino asociadas a libros. Alejandro a la "Enciclopedia Ilustrada Infantil", Andrew a "To Kill a Mockingbird", Humberto a "La Santa Biblia", Erick a "El Ulises" (así lo haya leído mucho tiempo después), Omar a "La Ilíada". Con Carla siempre me ha costado más trabajo definir un solo libro, quizás porque "El Túnel" fue quien me abrió las puertas a un mundo latinoamericano que siempre añoré. Gracias a Carla entendí al Benedetti que Erick me había presentado. Gracias a Benedetti corrí atrás el tiempo conociendo a aquellos que le dieron valor a estos pueblos de selva, lujuria y muerte. Y así, en ese trajín, llegué a Julio. Sí, Julio, el barbudito. Sí, ése que me hizo ir a París. Ese que fue mi pasaporte a nuevas amistades. Por primera vez los libros de un autor eran canal de incorporación y no como el túnel de Sábato en el que me perdía desde niño en aquellos sueños de los que sólo mi abuela sabía.
Pero todo eso también terminó en algún momento. Hubo personas nuevas y menos libros qué asociar. Ahora más bien eran problemarios, después manuales y finalmente memos. Siempre preferí no asociar nombre alguno a esta clase de lectura. Quizás por eso, los poco más de 10 años que llevo en Caracas los he sentido tan desorientadores. La lectura utilitaria, ese fast-track a la vidad adulta, no me deja asociar mis momentos íntimos a seres humanos dignos de amor.
Eso de que los buenos amigos siempre permanecen me lo demostró Julio. Hace poco me reencontré con él y él me llevó a Naty. Lo demás ya es historia.
Progresivamente he ido cambiando mi vida profesional a algo que me permita leer a saciedad. A algo que requiera mi visión de la vida para aplicarlo y (aunque sea en términos mundanos) ser exitoso. Ahora tengo cerca en esto a Naty, a Sumo, a Sylvia, a Héctor, a Anaisa, a Daniel y a Lilian. Tengo mis dedos cruzados y mi mente en contra de todos los fast-tracks.
No he querido dejar pasar la oportunidad de que se asomen tras mis bastidores. Mi reflexión nace quizás por aquello de que los viajes no se recuerdan por el conjunto de experiencias, sino por lo que cada una significa individualmente.
El hecho está en que la palabra clave en mi vida no ha sido precisamente permanencia. Desde que salí del jardín de infancia hasta entrar en la universidad estudié en 10 instituciones distintas en 6 ciudades bien diferentes. Estoy seguro que de acá nace mi afición por la lectura, la cual se convierte en el hilo conductor de narraciones que sucesos sociales no mutilan. Mis amistades fueron quedando en el camino asociadas a libros. Alejandro a la "Enciclopedia Ilustrada Infantil", Andrew a "To Kill a Mockingbird", Humberto a "La Santa Biblia", Erick a "El Ulises" (así lo haya leído mucho tiempo después), Omar a "La Ilíada". Con Carla siempre me ha costado más trabajo definir un solo libro, quizás porque "El Túnel" fue quien me abrió las puertas a un mundo latinoamericano que siempre añoré. Gracias a Carla entendí al Benedetti que Erick me había presentado. Gracias a Benedetti corrí atrás el tiempo conociendo a aquellos que le dieron valor a estos pueblos de selva, lujuria y muerte. Y así, en ese trajín, llegué a Julio. Sí, Julio, el barbudito. Sí, ése que me hizo ir a París. Ese que fue mi pasaporte a nuevas amistades. Por primera vez los libros de un autor eran canal de incorporación y no como el túnel de Sábato en el que me perdía desde niño en aquellos sueños de los que sólo mi abuela sabía.
Pero todo eso también terminó en algún momento. Hubo personas nuevas y menos libros qué asociar. Ahora más bien eran problemarios, después manuales y finalmente memos. Siempre preferí no asociar nombre alguno a esta clase de lectura. Quizás por eso, los poco más de 10 años que llevo en Caracas los he sentido tan desorientadores. La lectura utilitaria, ese fast-track a la vidad adulta, no me deja asociar mis momentos íntimos a seres humanos dignos de amor.
Eso de que los buenos amigos siempre permanecen me lo demostró Julio. Hace poco me reencontré con él y él me llevó a Naty. Lo demás ya es historia.
Progresivamente he ido cambiando mi vida profesional a algo que me permita leer a saciedad. A algo que requiera mi visión de la vida para aplicarlo y (aunque sea en términos mundanos) ser exitoso. Ahora tengo cerca en esto a Naty, a Sumo, a Sylvia, a Héctor, a Anaisa, a Daniel y a Lilian. Tengo mis dedos cruzados y mi mente en contra de todos los fast-tracks.
Por cada día 1 siempre hay un día 0.
Amigos invisibles,
Hoy es el génesis de mi blog. La razón de ser de este espacio es muy simple: tengo ganas de escribir de nuevo. La inspiración, muy terrenal: moi même.
Anteayer domingo, conversaba con un genial artista plástico venezolano a quien he comenzado a conocer recientemente. En un punto de la conversación, justo entre la coca cola light y el café, entre el té mal fermentado y la solera, y mientras descubríamos amistades en común y compartíamos los orígenes de las mismas, le comenté que a otro amigo artista (éste fotógrafo y vecino del primero) lo había conocido porque ambos nos buscábamos sin saberlo para colaborar en proyectos propios. Como ya les comenté, mi amigo (el de hace más tiempo) es fotógrafo, y yo (que aún no lo había comentado) escribo. Al darle este pedazo de raíz perdida a mi nuevo amigo caí en un hoyo negro: las carpetas de poemas, el "miosati", la cruz de los relojes, los pétalos secándose, el anhelo a Caracas, el estudio blanco, el Pérez Bonalde. Eso, y luego la pregunta: "Todavía escribes?". Eso, y mi propio desconcierto: "Hace tiempo que no".
No puedo quejarme del día: primero, siempre primero, Naty. Luego Sylvia, Sumo, Héctor y Anaisa. Luego Ramón y Laila. Después Sigfredo (gracias por la pregunta) y por él Lilian y Daniel. Completé con Luben, Mauricio y Arlene. Los nuevos personajes de mi nueva vida. Todos, como agregados a una obra ya en escena, los ha traido Naty.
No puedo quejarme de ese día, pero sí de mi sedentarismo. Por eso, esto. Y por esto, lo que ha de venir. Gracias de nuevo Sigfredo.
Hoy es el génesis de mi blog. La razón de ser de este espacio es muy simple: tengo ganas de escribir de nuevo. La inspiración, muy terrenal: moi même.
Anteayer domingo, conversaba con un genial artista plástico venezolano a quien he comenzado a conocer recientemente. En un punto de la conversación, justo entre la coca cola light y el café, entre el té mal fermentado y la solera, y mientras descubríamos amistades en común y compartíamos los orígenes de las mismas, le comenté que a otro amigo artista (éste fotógrafo y vecino del primero) lo había conocido porque ambos nos buscábamos sin saberlo para colaborar en proyectos propios. Como ya les comenté, mi amigo (el de hace más tiempo) es fotógrafo, y yo (que aún no lo había comentado) escribo. Al darle este pedazo de raíz perdida a mi nuevo amigo caí en un hoyo negro: las carpetas de poemas, el "miosati", la cruz de los relojes, los pétalos secándose, el anhelo a Caracas, el estudio blanco, el Pérez Bonalde. Eso, y luego la pregunta: "Todavía escribes?". Eso, y mi propio desconcierto: "Hace tiempo que no".
No puedo quejarme del día: primero, siempre primero, Naty. Luego Sylvia, Sumo, Héctor y Anaisa. Luego Ramón y Laila. Después Sigfredo (gracias por la pregunta) y por él Lilian y Daniel. Completé con Luben, Mauricio y Arlene. Los nuevos personajes de mi nueva vida. Todos, como agregados a una obra ya en escena, los ha traido Naty.
No puedo quejarme de ese día, pero sí de mi sedentarismo. Por eso, esto. Y por esto, lo que ha de venir. Gracias de nuevo Sigfredo.
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